Сегодня воздух стылый - чаем пряным
я пью глотками с первою строкой,
пока зима, прощаясь, слогом ранит.
Он тает, как последний снежный ком,
и небо, материнскою рукой,
вдруг мне протягивает луч свой ранний,
а южный ветер влажным языком
зализывает по-щенячьи шрамы...