Этот холод последний беспомощен, вот и свиреп,
Он хватает за горло нетвёрдой, слабеющей дланью.
Молчаливо довольствуясь чьей-то нехитрою данью,
За окошком пичуги клюют примороженный хлеб.
Ни штриха, ни намёка, ни признака скорой весны.
Ветер треплет одёжи, чтоб мы и подумать не смели,
Что утихнет, пройдёт, что остались буквально недели,
Что немного терпенья – и вот уже мы спасены.
Поздно вечером, кутаясь, выйдешь на тёмный балкон –
И взлетит над тобою беззвёздный простор запредельный,
И увидишь, как дым, исторгаемый ближней котельной,
Над домами плывёт, извиваясь, как белый дракон.
Это тоже твоё. Всё прими: неуют этих дней,
Этот холод ночной – обречённый, последний в сезоне.
Он иссякнет вот-вот. И зайдутся в восторженном звоне
Молчаливые птицы – пускай на неделю поздней.
А пока – не спеши. Стылой влаги колючая взвесь –
Это тоже твой воздух. Дыши. Всё изменится скоро.
Не унять перемен. Но пока – под ногами опора,
Над макушкою небо. Всё наше, покуда мы здесь.