Мой дом нельзя назвать большой,
Просторной пристанью поэта,
Но всей метущейся душой
Мила мне небогатость эта.
Мой труд не жалуем рублем,
Его хватают, будто должно,
Но с каждым новым трудоднем
Его сменить все меньше можно.
Мои дождливые стихи
Все чаще о болезнях века,
Не так уж вроде и плохи
В глазах простого человека.
Мой мир из нескольких людей,
В приютах света и ненастья,
Весь преисполненный идей,
Зовется добрым словом «счастье».