Зачем я здесь? Лишь для того
чтоб мир увидеть из тумана
страстей, сомнений, и всего
разящего самообмана.
И каждый день болит как рана.
Всё почему? Всё оттого,
что дни, года, пейзажи, страны
мелькают отраженьем сна,
который видишь не желая.
Фантазия больная, злая.
Откуда и зачем она?
Сомненья, мысли – голос фальши,
и надо выбраться на свет
пока ещё теченье лет
несёт к плотине. Что там дальше
неважно. Оглянись кругом.
Взгляни на переулок, дом
напротив твоего жилища,
реальности шершавый слом,
дырявое в потёках днище.
Пусть голова как день пуста.
Зато теперь из сердца светит
загадочная немота,
которая за всё ответит –
за снег, за зиму, скорость лет,
вприпрыжку, весело бегущих
ко всем чертям. Но их примет
не разглядеть чем дальше, пуще.
Лететь растерянно вперёд,
раскинув руки для опоры
о воздух, ветер. Новый год
отводит скрипнувшие створы.
Так космос переходят вброд.
Паденье не имеет дна.
Но ждёшь, невольно ждёшь удара.
Возможно, жизнь – давленье пара.
Он сдерживает ветра свист.
Он греет, он туманен, мглист,
податлив, мягок, как опара.
Паденье в жизнь и есть полёт.
Какой ещё полёт возможен?
Но в череп мозг засунут, вложен,
как сторож и шпион, как гнёт
стеснивших душу ржавых ножен.
А ветер дразнится, юлит
вокруг немеющего тела.
Полёт? Паденье? Что за дело
тому, кто в это тело влит.
Нет крыльев, лишь душа несмело
из сердца тьмы на свет глядит.