М.А. Волошину
Скиталец шел на голос чаек
Сквозь вековечных кедров крепь;
На свет небес, что в листьях таял,
Из глаз его глядела степь.
Семь лет он пробыл на чужбине:
Дары лесные брал взаймы –
И помнил острый вкус полыни,
Шагами меряя холмы.
Звало родное пепелище...
Взамен утраченных святынь
Искал он край, где ветер свищет
И волны сизы, как полынь.
Он знал: там прошлого не будет,
И нежной музыки лесной, –
Там дышит море полной грудью
И небо расточает зной.
Я видела: он шел упорно,
Не видя красоты вокруг, –
Туда, где шторм смеется черный
Над силой мускулистых рук.
Отвага – посох, а не бремя:
Кому отмерена она –
Свое преодолеет время,
Найдет по росту времена.
А мне дороже мох приречный,
Резная летняя листва,
Тепло землянки человечьей
Да детской песенки слова.
2013