Слегка нетрезвая поэтесса,
В руке сжимая бокал вина,
Облокотившись на спинку кресла,
Стихи читает сегодня нам.
Стихи написаные с душою,
Сердцем написанные, как говорится,
Она читает так хорошо их,
Как будто сразу же со страницы.
Да голос вот иногда подводит,
То вдруг предательски дрогнет он,
А то ему комнаты мало вроде,
Раздвинет пространство со всех сторон.
Слегка нетрезвая поэтесса,
В руке сжимает бокал вина,
Совсем немного ей, если честно,
И нужно, чтобы была пьяна.
Ну, а пока что её вдохновенье,
На полный выдох живёт и дышит,
Её, сегодня, нет откровеннее.
Таких стихов в полдуши не пишут,
Она взымает в стихи, как птица,
И падает раненая в крыло.
Она быть слабою не боится,
Она же гордая, всё равно.
Допьёт поэтесса вино в бокале,
Закурит нервную сигарету,
Не будет аплодисментов в зале,
И поэтессе не нужно это.
Ей очень нужно, чтоб люди поняли,
Стихи её, а не кто обидел,
Она обхватит лицо ладонями,
Чтоб слёз никто её не увидел.