Как на дорогах распутица,
К поэтам приходит безвкусица.
Пусть не всегда, иногда.
Лезет в голову белиберда.
Крутятся, крутятся строчки -
Словно падчерицы-дочки:
Вроде поют, да не то,
Не греет "родное тепло".
Строчки как в танце кружатся,
Красиво в строфы ложатся.
О чем поют - не поймут,
Но нагло в душу плюют.
И нужно бы разобраться!
Что с плохим?! Распрощаться!
Направить линии смысл,
Оставив хорошую мысль!