Скользишь сквозь сонно-синий снегопад, сжимая сатанело сигарету.Воспоминанья вертятся вразлад, беспомощность баюкая под бредом. Наивные надежды не нашлись.
Вина внушеньем возрастает втайне. Бредёт безумство боязливо близ,пытаясь просочиться в подсознанье. Проблемно правду пробовать, пройдя прямую пресловутых пресных правил. А ложь легко лавирует в лаптях, плетёных подлостью с пороком в паре. Известная игра – идти искать, процеживая прошлые потери. Тревожной тенью тянется тоска, травя терпенье в тоненькой трахее. Боль бьётся бабочкой – быстрей! Быстрей! Но… невозможно. Некуда. Напрасно. Фальшь фокусов фривольных февралей грешит грядущим горьковато-грязным. Внезапный ветер взбрасывает вверх клубы и комья, копьями кидая. И снова снег! Слепит смертельный снег – спешит, страшит, свивается, сбивает. Снег сыплет соль, стирая старый след. Зима замуровала злостью звёзды. И ничего нигде, наверно, нет…
Так пусто.
Прозаично.
И так просто.