По стеклу пролетают лица,
Глаза мои, чьи-то руки...
Ветер ластится, веселится,
Заигравшись в вечерней скуке.
Я стою, отражаюсь в окнах.
Мои волосы, рот, плечи,
Мои пальцы, пальто, карманы.
За спиной моей синий вечер,
Слово - голос... он тихий, рваный.
И ботинки мои промокли.
Сонный дождь брызгает - за ворот,
Питер - будто больной: странный...
Я впечатаюсь в этот город,
На асфальте пятном останусь.
На стекле силуэтом блеклым.