Никто не увидит, и ты невзначай отвернись,
Ведь мимо проходит такая обычная жизнь.
А не отвернёшься – хотя б не смотри ей в глаза:
Заметит, заманит, затянет на гулкий вокзал.
А дальше – купе, и небритый, худой проводник,
И сумки в проходе мешают другим проходить,
И верхняя полка, и тихий базар ни о чём,
И ложки в стаканах стучать будут долго ещё;
И бледное утро, и станция «Полная Жо»,
И жизнь говорит, что теперь за тобою должок,
И тащит всё дальше – туда, где траве не расти:
За медные горы, за медленный солнечный Стикс.
А ты, как ягнёнок, за ней на верёвке бежишь,
Унылую явь облекая в свои миражи,
Мечтая в дороге найти пресловутый покой.
И каждому встречному радостно машешь рукой.
Однажды проснёшься, вокруг – незнакомый кишлак.
И сразу почувствуешь: жизнь почему-то прошла,
Исчезла в толпе меж бесчисленных спин и голов.
А ты не готов был к такому. Совсем не готов.
Так вот потому не смотри ей в глаза, не смотри.
Пусть топает мимо, пусть ёкает что-то внутри.
Пусть кто-то другой с ней куда-то идёт налегке,
А ты оставайся навеки в родном тупике.
17.02.17.