Туман обид, тоски густые сумерки
И каждый вздох песком во рту хрустит...
Но мы душой, наверное, не умерли,
Пока нам есть, кому сказать: «Прости».
И пусть беда гиеной подлой скалится
И режут ноги стёкла на пути,
Но этот мир не рухнет в Апокалипсис,
Пока нам есть, кому сказать: «Прости».
17.02.2017