Сижу в тоске орангутанга,
воображая себя Кинг-Конгом.
И розовея от лая динго,
одноногово торчу с фламинго.
Довольно долго в тягучем манго
на берегу дремучем Ганга –
а, может, Нила? нет – лучше Конго!
я вместе с мунго, как Бинго-Бонго,
свергая иго, кричу убого
и вдохновенно читаю книги
о гинекологе из Того,
и меримеистом Таманго,
балдея в аббавом Фанданго,
мечтая о пляжах Вайкики,
в испуге юга и с другом Микки.
В цветах индиго, чуть-чуть маренго,
я полагаю, что не сумею,
но предлагаю: «Станцуем танго?»