Сидит Поэт в окурках сигарет
И кажется ему, что это было...
И слишком много беспробудных лет
Растратил он напрасно и уныло...
Не радует его сочтенный слог,
Не веселят прокуренные строчки...
И рад бы... Да не может за порог...
И не пускают смятые листочки...
Сидит Поэт в окурках сигарет,
А Муза изменила с первым встречным...
Не надо! Не печалься друг, Поэт!
Вернётся!.. Эти Музы так беспечны...