У Тени скверная привычка
встревать во всё, что наболело.
Горит свеча. Потухла спичка.
Сижу себе и нежу тело.
Воображаю чё-то тихо.
Витаю по мирам окрестным.
И тут приносит это лихо,
что больше мне не интересно.
Не надо мучить память светом,
который зенки жжет нещадно.
Тогда достало быть поэтом.
Теперь - подавно. Ну и ладно.
Пришла – сиди. Не надоело
дышать рифмованным болотом?
Опять чужую душу ела?
Такую терпкую, до рвоты.
Опять пила восторг, зараза,
вдыхая бездну словоблудий?
Тебе то в кайф лихая фраза.
А мне как жить? Уже не будет
ни слов, ни мыслей окаянных,
полётов в бездну и обратно,
прозрачных строк, таких желанных,
и чувств, когда вдруг всё понятно.
Сидишь. Молчишь. Не возражаешь.
С печалью смотришь на убогих.
За горло держишь, заставляешь
топтать пустынные дороги,
где путь законченный не начат,
а где-то там исчез в тумане.
И нет возможности иначе
не здохнуть здесь вот на диване.