Валит снег. И с утра, на ходу спящий люд,
В транспорт прыгает, ломится в двери.
Хаос лиц. Так привычно – всё тот же маршрут.
Так же пусто в душе, как в пещере.
И не видно тропы из-за снежной крупы,
Не видна и звезда Вифлеема.
За спиною, навьюченной скарбом, толпы
Свершена артефактов подмена.
Что нам праздновать, если воюют везде?
Что грядёт – никому не понятно.
Возникает фигура мадонны в платке –
На стекле от дыхания пятна.
На дверном сквозняке из тумана в портал
Переход сделать – проще простого.
А зачем ветер мне в Рождество – прошептал:
«На Земле ничего нет Святого?!»
Я на гребне высокой воздушной волны
В продовольственный мчусь до прилавка.
Запах яблок, хвои и кофейной халвы
Зацепил – как на шее удавка.
Исчезаю со всеми в провалах дворов.
В окнах свет. Где-то бьётся посуда.
На экранах: всё тот же набор тех же слов,
Разговор про царя и верблюда.
Без стыда ощущаю потребность в еде
И, вином чувства все разжигая,
В эйфории пишу о звезде, о тебе…
На бумагу пером налегая.
Валит снег. Низко небо. Но близок рассвет –
И надеется сердце на чудо.
На столе мандарины, коробка конфет
И твоё королевское блюдо.