Ребёнка лепет, пьяный крик в ночи,
жужжанье мух, полёт стрекоз над лугом -
войдут нежданно в сердце, как ключи.
Так отпирают поле ржавым плугом.
Сулили путь, а на пути обрыв.
Развалится последний день на части.
Порыв - успеть. И снова вспять порыв.
Но нечем крыть - конец козырной масти.
Всё - разделенье, порча. Всё болит.
Гармония распалась. Клей рассохся.
Бесстрастный голос в ухо говорит: -
Конец пути. - Ответ в груди задохся.
Зачем гнилою нитью нас сшивать,
как-будто всё подогнано по мерке?
Пусты подмостки. Время умирать.
А драма дней освистана с галерки.