Ах, Муза, стих опять, увы, без рифмы,
А с рифмой лёгкость вновь теряет стих,
И голос мой беспомощен и тих,
Как будто вычисляя логарифмы,
Ту ступень возведенья слов в Слова,
Когда поэзия красива и строга,
Я забываю самого себя,
И мёртвое баюкаю дитя.
За миражами слов,
Лишь мыслей миражи,
Шуршащие как серые дожди
В унылости дворов
Из детства моего.
Где до сих пор зовущее окно,
Загадочною близостью теней
Родных, а для меня чужих людей,
Исчезнувших давно
И в никуда, - ещё живо,
Как чародейство старого кино,
И в нём блиставшая звезда,
Забытая настолько, что она
Как будто никогда и не жила…
Их нет,
Но подбираются слова
Ушедших лет,
В надежде робкой, что меня,
Быть может, вспомнят,
И живым предстану я,
И буду понят
Тем, кому слова,
По сердцу и уму,
Я нахожу
Из слов, что мне судьба преподнесла,
Как тайный дар чужого ремесла.
Но прока нет, раз муза не моя.
Пофлиртовав, она исчезнет навсегда,
Оставив сладкий яд в моей крови,
Настоянный на ладане тоски.
Что делать мне, я чудом этим болен,
И над собою сам уже не волен,
Когда в безумии своём шепчу слова,
Пытаясь, образы принять за образа,
Наполнить их огнём и оживить.
Но мёртвые слова не одарить
Мне болью, что терзает грудь мою.
Напрасно по ночам сижу, не сплю,
Пишу, стираю, заново пишу,
И, кажется, вот – вот, сейчас найду
В свой зыбкий мир заросшую тропу.
По ней пройду и обрету
Покой и радость.
Только всё мираж,
Пустая блажь
И тягость.
Лишь труд, тяжёлый труд до немоты,
Мне дарит иногда свои плоды
Созвучьем слов, и радостью строки,
Когда стихи похожи на стихи,
А мысль моя доступна и ясна.
И тут никто не скажет свысока;
Опять его нагадила рука,
На чистый лист каракули снеся.
И от того, мне схроном подоплёка,
От всякого никчемного упрёка,
В излишнем разговоре ни о чём,
Самоуверенно поднятым знатоком.
Я знаю цену сам, своим словам,
И то чем дорожу, Вам не отдам.
Так кто же я, по-вашему, поэт?
Скажите – да, и я отвечу – нет,
Поелику философа душа
Сама находит путь и завсегда,
Вопросом праздным кажутся слова,
Любезные, да нужен ли вам, - Я.
2011 - 2017г.