Сквозь линзы слёз я вижу странный сон:
Идут дожди двенадцать зим подряд,
Выходит жёлтый слон. Огромный, он
Стопой вращает Землю наугад.
Парные, пенкой дыбятся ручьи,
Лучи с туманом спорят: кто кого?
В недолгой дрёме чуть меня качни:
Я в дождь упёрся мокрой головой,
Остался на развилке трёх дорог,
Колени сбиты, им бы впору йод.
Мой жёлтый слон трубит в слоновий рог,
Но сон подтаял, словно тёплый лёд.
Дописана в окне гризайль зимы.
Дождусь зари, что тронет лапой снег.
Меня изгрызла темень, словно мышь,
И жёлтый слон являться начал мне.
Где чёрно-белый день войдёт в права,
Настигнет сполох жёлтого огня:
Мой слон пришёл – наверно, я позвал, –
Косится добрым глазом на меня.