Когда мечты - в осколки, в крошево,
когда тону в обид трясине,-
ко мне моё приходит прошлое
со взглядом васильково-синим.
Оно соломинкою тянется,
(всё ж утопающему помощь),
оно кричит: "Привет, красавица!
Ты вспомнила меня? Ты помнишь?
Ты ждёшь удачи? Ну так вот она."
И из далёка-далека
мне так легко и просто подана
мужская, крепкая рука.
А синий взгляд такой живительный...
Рывок. И я стою уже
на этом гибельно-спасительном
судьбы безумном вираже.