Поэзия —
или то, что мы называем поэзией, —
умирает.
Дэвид Бетеа
"Воплощение метафоры: Пушкин, жизнь поэта"
Стоять в ряду второю сотней,
Восьмидесятою строкой —
Всё веселей, чем в подворотне
Клошаром обретать покой.
Хотя покой ничуть не хуже,
Чем пресловутый вечный бой.
Поэты — оппоненты ружей.
Что делать с этой голытьбой?
За воздух наш на книжной полке
Я разбиваю свой бокал.
Не каждый выл голодным волком.
Да и козлом не всяк скакал.
Мы не герои — просто люди
Со скромной тихою судьбой.
Как по пустыне на верблюде.
Как шарик в небо голубой.
Мы есть везде, пусть нас не видно
И даже слышно не всегда.
Но это вовсе не обидно —
Быть незаметным, как вода.
Да был ли век двадцатый прозой?
Чем станет двадцать первый век?
Любовь — морковь. Морозы — слёзы.
И вечно — век и человек.
Толкуют нам о смерти Бога,
О смерти Автора и проч.
А мы вот — живы понемногу.
Хоть умирать совсем не прочь.
В поэзии наш век — Железный.
Под стать стволам, под стать броне.
Мы не боимся взгляда бездны.
Мы им насытились вполне.