О, как пахнут тревожно и терпко, волнующе-пьяно
Тополиные почки, что, клейки, к руке пристают,
О, как воздух душист и упруг, и как режет упрямо
Влажный ветер, недавний зачинщик метелей и вьюг.
Что творишь ты, февраль, и зачем, притворяясь апрелем,
Надо мною кружишь первоцветным сияньем небес,
Всех посмел обмануть - раньше срока скворцы прилетели
И звенят, пересмешники, будят заспавшийся лес.
И со мною не ладно... Поддавшись твоим уговорам,
Потерялась во времени, что здесь, зима иль весна?
Как хмельная хожу, и пошли за спиной разговоры,
Что лицом посветлела, что, видимо, я влюблена.
Лучше я промолчу. Что тут скажешь, к чему оправданья.
Что на это ответить, таким непонятливым, им, -
Это осень моя, обманувшись, бежит на свиданье
В память с прошлым, с любимым тобой, невозвратным моим.