Как нитку, сматываю грусть в клубок, она же – длится, длится… И я заранее боюсь, что боль былая повторится, что чья-то месть и чья-то ложь МОЁ – шутя получит даром.
Чем шире сердце распахнёшь, тем метче и острей удары.
Погибнет нежности зерно у стужи яростной во власти, как будто мне не суждено и самой малой доли счастья, а лишь босою за порог, дышать сомненьями и снами. И рядом только - грязь дорог да песня ветра над холмами.
Но в ней я слышу голос. Тот, в котором место есть надежде, от всех печалей и невзгод меня спасает он, как прежде. И значит, не увидят слёз все те, кому они так любы.
Февраль прощается. Мороз меня целует крепко в губы, и всё пронзительнее сны, и всё слышнее – звон капели…
Я улыбаюсь. До Весны моей – чуть более недели.