Она, увы, простужена весной.
Ни строчки, ни намека, ни подвоха.
Все так же хорошо, как, может, плохо...
И без тебя ей так же, как с тобой...
Не чувствует тепла твоей руки.
А ты горишь, пытаясь ей казаться
Совсем другим! Пришла пора расстаться,
Наперекор, во имя, вопреки.
-Не уходи!,- на вдохе прохрипишь.
И только ветер волосы поправит.
-Я не люблю...-, ответит, не слукавит.
Ты ничего уже не воскресишь.