Худой
мир
лучше Цицерон
доброй
войны.
В тумане красном из огня
Играл оркестр, роняя звуки.
От жара трескалась земля,
И люди опускали руки.
Мгновенье, рухнули дома,
Ветра смели остатки пепла.
Из жизни здесь осталась тьма
Обломки призрачного света.
Бредет последний человек:
Старик с седыми волосами.
И смотрит в наш безумный век
Печальными от бед глазами.
Читает надпись на стене:
"Пусть лучше мир худой и хрупкий,
Чем на хорошей той войне
В крови умоем свои руки."
Старик стоял, не властны сроки,
Душа просила стать живой.
Он помнил как писал те строки,
Как спорил он тогда с судьбой.