Небесные платформы
меняют цвет и формы,
что далеки от нормы.
Но разве нам судить,
какой быть должен купол
над головой у кукол,
что ищут пятый угол,
скрывая боль в груди.
Боль нелюбви, потери
того, что в полной мере,
должно им быть по вере.
И мир, словно юла,
прибавив оборотов,
летит без поворотов,
для кукольных уродов.
Решая их дела.
А позже, вне условий,
не слыша сквернословий,
усердно, долго ловит
обрывки от небес.
Что тонут в грязных лужах -
глазах простых прохожих.
Не вызывая ужас
у кукольных принцесс.
Потрёпан Мир ветрами.
Уставший, над дворами,
лоскутными шатрами,
полотна простыней,
он стелет и с тоскою,
готовится к покою.
В мечтах с Оле Лукойе
сбегая в век теней.