Во тьме ночной гитара бредила,
Легко мелодия текла,
Зима морозами пометила
Пролёт оконного стекла.
А где-то там, за перелесками,
В глуши сибирских деревень,
Жизнь, с вековыми недовесками,
Выводит жалобную звень.
Дни пролетают бесприютные –
Обыкновенью по нутру,
И самогоны льются мутные
Под осетровую икру.
А я в стенах большого города
Сижу, мечтая об одном,
Чтоб отрастить кержачью бороду
И возвести в деревне дом.
И там, в плену у сельских жителей,
Среди задумчивой тиши,
В своей бревенчатой обители
Варить лекарство для души.
И песни петь простые, нежные
О суете прошедших дней,
И под метели белоснежные
Скорбеть о юности своей.