Ей никогда не будет больно,
В ее задумчивых глазах
Мелькают лица, маски, роли,
Звучат иначе голоса.
Водоворот смешков, улыбок,
Полупоклон. Она - мечта,
Не совершившая ошибок,
Не потерявшая года.
Так холодит февраль двуликий,
В узор стиха сольется кровь.
Пустой стакан. Пустые лики.
Пустая, глупая любовь.
За пустоту. Поднимем свечи.
Цепочкой меркнущих времён.
Лишь для неё наступит вечер,
Чтобы уйти в рассвет потом.
А всё же ей не будет больно.
Душа - заколка в волосах.
Зачем прекраснейших холодных
Нам посылают небеса..?