Я хочу быть собой. Я могу себе это позволить?
А какая она, эта я, настоящая я?
Я скрываю в себе море страсти, эмоций и боли,
Но кому дело есть до того, что в душе у меня?
Я веду себя всюду, порой, словно шумный ребенок:
Говорю невпопад, не о том, то грущу, то смеюсь,
Голос мой временами почти непростительно громок,
А ведь я, между прочим, так выглядеть глупо боюсь.
В мыслях я себя вижу всегда совершенно иначе:
Твердой, умной, спокойной, прямой, излучающей свет.
В сердце мир и покой навсегда воцарились, и значит
Нет сомнений, метаний, эмоций бушующих нет.
Так какая же я, и какой меня видят другие,
И какой меня любят друзья и родные мои?
Нужно ли мне бороться со всеми страстями моими,
Или может такой, настоящей, я нравлюсь другим?
Нет ответа. Лишь ветер гудит, да автобус по лужам
По маршрутам знакомым всё возит и возит народ...
Да и нужен ли мне тот ответ? Нет, наверное мне он не нужен.
Я такая, как есть, пусть же всё своим ходом идет.