Все с перекошенной набок миной,
плод асимметрии неумолимой.
Декабрь. Новый Год перекошен тоже,
с экземой зимы на бельмастой роже.
Когда окривел или в чьей утробе?
Ещё не родился, сидит в особе,
уже от старости с дряблым брюхом.
Старуха одна родила, по слухам.
Ага, это времени значит мало
и беспокойство – что-то настало.
Скорей, скорей! Зачем торопиться?
Теряю нить, словно морок снится.
Совсем немного, а дальше «вечность».
Так называют смерть за беспечность,
за то, что плюнет на всё чем живы.
От этого мысли вскачь, торопливы.
От этого зимней трусцой, побежкой
одышливо строки близятся в спешке
к последней точке, если успеют.
А то – многоточие в сердце млеет.
А то – и зима, Рождество и ёлка
останутся в сердце, словно иголка.
Инъекция сделана, шприц остался,
лекарь, лепила в бега подался.