Спит оголтелое племя –
Море житейских забот,
Выдержав тяжкое бремя –
Горе: 16-ый год.
Был високосен не в меру,
Беден,и вреден, и зол,
В нём нам убавили веру:
«Мол, потерпите, кто гол».
Терпим, скулим, но бодримся:
«Скоро желанный ПРОГРЕСС!
Ужели надолго вселился
В сердце сомнения бес?!».
Вертит он, крутит Россию,
Пенсией жмёт кошелёк,
Молим ночами мессию,
Теплим в душе уголёк.
Ломит невзгодами тело,
Жилы рвём из аорт,
Жалит укусами ДЕЛО –
Старый 17-ый год.
Минуло век от проклятья –
Кары великой стране,
Рушили дружбы объятья,
Ведя невиновных к СТЕНЕ.
Мы стали не те, не атланты,
Империи нет и СОЮЗ
Сгубили лихие таланты,
Вручив в 90-х конфуз.
Мы падали ярыми в драке
За доллар, за евро, за рупь,
Видя как слабых в клоаке
Сильные хрумкали: «ХРУПЬ!!».
Довольно! ДОВОЛЬНО!! Ишачим
100 лет. Надоело уже.
Всё – нищие. Что же мы значим,
Застыв на раздела меже?
Прикольно: мы дышим свободно
(чрез раз, на духу говоря),
И если чиновным угодно:
Отправят гурьбой в лагеря.
Кайло нам привычней пинцета,
Забыли не слишком тягло,
Припомнят ели клиента
И Кобу, законы ЕГО.
Ох, сон!! Просыпаемся, плача,
За дверью семнадцатый год.
А в зеркале старая кляча
Кривит междометием рот.
____________
20 февраля 2017 года
Василий Росов