Я не могу вымучивать стихи,
Они должны явиться сами,
Землетрясением, цунами,
И смыть все старые грехи.
Они придут ко мне в ночи,
А, может быть, уже под утро,
Кому-то снится Камасутра,
А мне стихи в огне свечи.
Я не продвинутый поэт,
И рифмоплёт я никудышный,
Мне не придумать строчки лишней,
Чтоб выпустить очередной буклет.
Как жалко, что я не актёр,
Ах, как я сам себя сыграл бы,
Ни перед кем я не скрывал бы,
Мозоли, что в душе натёр.
Стихами всё сказать бы мог,
Но есть в душе ограниченье,
Плыву попутно, по теченью
Вдыхая сигаретный смог.
Вновь новый в голове сюжет,
И разного размера строки,
Как инвалиды, одноноги,
Увы, для них протезов нет.
Но если скажут- брось писать,
Я брошу, до поры, до времени,
Пока не стукнет мне по темени
Строка, и не смогу молчать.