Мне не скучно, не скучно, не скучно,
есть ещё мне о чём рассказать.
Это детские страхи докучно
начинают затылок лизать.
Я ещё не помянут могилой
и походкой и водкой не хилый
и курю и смеюсь и пишу
и о разном и многом грешу.
В пузыре окончательной бездны
не хочу плыть и ныть, не исчезну.
Мне довольно сухих вечеров,
я почти ещё жив и здоров.
Это зимняя спячка медведя
опрокинулась в голову, бредя.
Океан переплыть я могу,
ночь согнуть в золотую дугу.
Как же можно не верить погоде?
Это сон в шевелящемся роде,
это снег, опрокинутый вспять,
и не велено гибнуть опять.
От погоды родится порядок
и сомнамбулы строем пойдут
по карнизов простуженных ряду,
с крыши мира сугробы сметут.
Хорошо нам, не скучно и полно.
Раскрывается белый цветок.
Запорошенной ели невольно
слышен в каждом углу голосок:
«Мы живые, мы просто уснули
и ещё не горели в огне,
это снегом в лицо полоснули,
белый ангел приснился весне.»