Этот плач осенний едкий,
прутья-рёбра сердца клетки,
эти силы не для дела
и стареющее тело.
Вот реестр ночной проверки.
Эти годы-недомерки,
что летят впустую к чёрту.
Кровь толчками бьёт в аорту.
Беспокойство и тревога,
словно умыкнули Бога,
словно сделать можно что-то
из осеннего полёта.
Но летишь и пролетаешь
городок, озёра, речки,
как врага себя пытаешь
и к иконам ставишь свечки.
Все молитвы ветер кружит,
а душа в углу недужит,
словно тень закатной раны,
словно кровь разлил в стаканы
и за здравие пропащих
тост поднял во тьме звенящей.
Силы есть, а дела мало.
Осень, что ж ты не устала,
что стекло ты рвёшь из рамы,
хлещешь ливнем панорамы,
ветром щупаешь просторы,
воем проникаешь в норы,
где воздушным поцелуем
мы свой жребий атакуем?