С Безумным поэтом все вы знакомы,
И знаете боль всю в стихах,
Смерти героев, скитанья и комы,
В аду кто, кто на небесах...
И вот за перо он снова берётся,
И стих новый пишет опять,
Всё хорошо ему удаётся,
Но только одно не понять...
Строчки стиха забегали странно,
И тело обвили его,
В глазах у него всё очень туманно,
Внутри он стиха своего...
Там все герои, чьи судьбы писал,
В зале огромном сидят,
Судья- сама Смерть, её сразу узнал,
И крови его все хотят.
Лица присяжных скрыты под маской,
Всё непредвзято вполне,
Кто смотрит со злостью, а кто то с опаской,
И он теперь будет в беде...
Все показания были верны,
Герои ни слова не лгали,
Счастья они навсегда лишены,
Вердикт мягким будет едва ли...
Выслушав это, Смерть говорила:
"Что скажете Вы для защиты?",
И на поэта взгляд обратила:
"Не слушали Вы их молитвы!".
Поэт отвечал: "Это просто стихи,
Я никого не убил,
Есть пострашнее на Свете грехи,
Чем жизни людей из чернил!".
Смерть засмеялась: "Стихи- это жизнь,
Вы судьбы творили и рвали,
И глотку сама хочу Вам перегрызть,
Работу МОЮ вы забрали!
Мой приговор хоть суров, справедлив,
Стихи свои Вы проживёте,,
Поверьте, у Вас нету альтернатив,
Вы смертью героев умрёте!".
Безумный поэт оказался в плену,
На белых, книжных страницах,
И пишутся строчки, смерть- кара ему,
И вечность она будет длится!