Средь ежедневных дел мирских
Мы на раденье уповаем,
А ненаписанный наш стих
Лежит, ещё не узнаваем,
В подкорках мозга, тих и нем,
И соучастия не просит,
Ни слов, ни ритма, ни фонем:
Его проблемами заносит,
Ненужной, рыхлой шелухой
Из бесконечных причитаний
О том, что нужен бы покой
Для поэтических мечтаний.
И всё ж, имея птичью суть,
Стих клювиком разроет ворох
И, как-нибудь, когда-нибудь,
В ладу с собой и с нами в спорах,
Вдруг вырвется — и запоёт,
Пленяя радостною трелью!
Дела домашние — не в счёт,
Когда стихи, подобно зелью,
Нас околдуют, исцелят,
Украсят жизнь весёлым цветом,
Не требуя иных наград,
Чем быть желанными поэтам...
22.02.2017