Безразличное завтра плескалось о край настоящего.
В часах вращались мёртвые шестерёнки.
Ночь омывала снами тела лежащие,
обёрнутые аккуратно в бесчувствия плёнку.
Выходили на сцену существа бесплотные.
Чёрт рога точил и хвост причёсывал.
Ангелы занимали места почётные
и просеивали сквозь пальцы звёзд крошево.
Ветер оседлал сосну столетнюю
и гладил её иголки, хихикая.
Погода стояла нестерпимо летняя,
поздним октябрём еле слышно тикая.
Пейзаж являл собой совокупность случайностей,
сложившихся в мира судьбу неожиданно.
Бог где-то молчал, избегая крайностей,
ибо жизнь и смерть существам всем выдана.
Жизнь лучилась надеждой, держалась за руку,
как ребёнок увидевший что-то новое.
Сказка к себе манила из сонного зарева
и чудо сулила, на всё готовая.
Смерть шнурки завязывала, в обход собиралась
и капюшон надвигала на лоб высокий.
Луна по небу летала, в тучах вращалась,
земля корням позволяла пить её соки.
Всё вместе то ли мчалось то ли застыло.
Мысли мелькали как мошки в синем эфире.
Мёртвые к нам живым заходили с тыла
и чёрной дырой зияла загадка мира.