Ощущаю я себя в сортире.
Телик как помойное ведро -
Льёт на нас помои мировые,
Пропаганды подлое нутро.
Нам дурдом создали очевидный.
Куда прём, бессмысленно понять.
И просвета к лучшему не видно.
Как вражду меж странами унять?
Всем скажу я от души и честно,
Что соседей искренне люблю.
Надоел поток упрёков вечных.
Склоки, ссоры сроду не терплю.
Кажется, что я живу в психушке,
Но надеюсь, то, что я не псих.
К сожаленью я не Саша Пушкин.
Принесёт ли пользу этот стих?