По Дарвину с амёб до обезьяны…
Но где-то на дороге есть тропа,
И в марте кот орёт, как - будто пьяный,
Кричит:- Хозяин! Мне гулять пора…
Его понять могу, рождён весною,
Всегда хотелось в марте проорать.
И брал гитару, заменял игрою,
Пока не отбирала струны мать…
Потом жена, за ней родные дети,
И внуки тоже слушать не хотят.
Под знаком Девы рождены, в балете,
А я из стада Овнов и Котят.
Беру рюкзак с недельным пропитаньем,
Иду к вершине снежной много дней.
И там пою баллады и сказанья,
И тысячи прекрасных ахиней.
Срываются лавины вниз от песен,
Заслышав звук гитарный в вышине.
Мне в марте крик лавинный интересен,
Желанья, что с котом живут во мне…
Не убивайте чувства в душах ваших,
Кричите, если хочется орать.
Себя найдите в безвести пропавших…
Вас так потом любила слушать мать…