Куда ни глянь - тоска и мреть.
Воронье у виска витает.
И пулей мне не запереть
Все двери вороватых таен.
Кручу свой глобусик земной -
Вертлявый, как мои привычки.
На всём земном, что за чертой,
Я ставлю жирные кавычки.
В синтагмах Розенталя синь
Лукава, как стилистик просинь.
Казалось бы, закладку вынь
Из тома. Но ведь кто-то ж спросит,
Где сбудется однажды смерть.
Но что мне в ней, когда всё то же
Бессмертье в слове "умереть" -
Похожий на меня прохожий.
24 февраля 2017 - 7 марта 2019