Поэзии наш век весь деревянный,
Стихи в нём пилят, сыплются опилки,
Бывает мутно-матовый, стеклянный,
Читаешь эту муть как сквозь бутылку.
Сей век уж больно серый, оловянный,
Как отражение из олова сердец,
И этот век не просто очень странный,
А надвигается поэзии конец.