Мне хотелось бы, чтобы письмами,
Словно травами летний сад,
Поросли столы.
В письмах – истина,
В них – души твоей аромат.
Письма – робкого мира странники,
Скромно ждущие, как мечту,
Света нежного,
Взгляда мягкого,
Рук волнительных теплоту.
Волны синие перед строками
Расступаются.
И летят
Письма, милые и далёкие,
В зарастающий летний сад.
Отдыхал бы здесь от усталости
Сладким вечером да в тиши.
Оттого прошу лишь о малости:
Напиши его,
Напиши!