Ну и что же. Я буду писать. Не тебе, а так,
Умирая столетней старухой в кровати дня.
Расстилается простынью серый пьянящий мрак.
Уходи. Это снова не ласка, а западня.
Не спасают таких круги. Под глазами - синь.
А в глазах океаны замерзших в сарказме дум.
Гибнет место живое, да вместо - шумит полынь.
Не доходят приветы в туманом забитый ум..
Игры сыграны мыслями, словно в чужих умах.
Проигравший стоит и ждет участь -
в ней шах и мат.
Классик пишет трагедию - сложимся в двух томах.
Да замучат вопросами стражи у райских врат.