//мысли в твитере - короче, чем наша story, которой, по сути, не было.
в вязаном свитере(связанном из условий) я остаюсь стоять.
а после - руки в замок, фразочки - якоря, и, как котенок, слепо иду следом.
то ли на плаху, то ли тебя искать.
твой смех вдалеке - ничто так еще не ранило.
это, как пуля между доверчивых глаз.
ниточка на руке: все, что оставит память,
много всего не сказано.
и тянут на дно фразы, которые не о нас.
ты - это поезд, я на него опаздываю, не успеваю в тысячный раз сесть.
ты - моя совесть, не думай, нет,
я не праздную,
от безысходности - пью
в твитер короткие - /скучаю/ или /люблю/
(пока что инет есть)
просто у этой story - не будет в сюжете драмы,
да и откуда сюжету, ты объясни мне, взяться.
я распускаю свитер, связанный из условий.
я прихожу к тебе
(это довольно странно, может быть и на плаху, некогда разбираться)
-
ты говоришь мне здравствуй,
и строчка на сорок знаков:
" ты...сможешь со мной - остаться.? "
я подхожу к тебе ближе//
Но вдруг открываю глаза