Он внешним обликом не плох,
И даже может быть цветущим,
Но он сорняк, чертополох,
По воле собственной растущий.
Он неухожен и небрит,
Но глядя оком в мир орлиным,
Ничуть о ласке не скорбит,
Что расточают георгинам!
Не гнётся он ни в дождь, ни в зной,
Не ровня хиленьким побегам,
И даже лютою зимой
Он возвышается над снегом.
Со всеми и со всем в борьбе –
Его корчуют, рубят, травят,
А он наперекор судьбе
Неутомимо расцветает!