Слякотной осенью грусть подступает,
Шепчет мне на ухо: «Лето прошло.
Птицы на юг навсегда улетают.
Им там без нас будет так хорошо.
Ты оглянись – всюду желтые листья,
Ветер катает их взад и вперед.
Вот, воробей свои перышки чистит,
Кто ж на югах его бедного ждет?
Все, кто могли, позапрятались в норках,
Скоро наступит трескучий мороз.
Даже бомжи в шароварах потертых
На зиму копят запас папирос.
Грусть от чего? Просто я простудился,
Нос мой опухший блестит в темноте.
Вижу в окошко, как кружатся листья,
Радость даря шебутной детворе.
Как среди них я хочу очутиться
Бегать и прыгать, валять дурака.
Но я в кровати и в ней мне не спится
И от лежания ломает бока …