Исток моей жизни – чахоточный город.
К душе он лепился когда я был молод.
И вот вам пожалуйста, он мне милей,
чем сотни других городов и огней.
Тот миг, что мне дан, изживается быстро,
летит, словно пуля, грохочет как выстрел,
и снег, словно хлопья секунд, за окном.
Как неотвратимо мы схвачены сном.
Как неотвратимо себя оправдали
все сны, горизонты и дальние дали
и все преступленья и всякое зло.
Мы жили однажды и нам повезло.
И слово «потом» не имеет значенья.
Оно то и есть всех ошибок влаченье,
смертей привлеченье и прочий тупик
и рвущийся к небу задушенный крик.
Чахоточный город, возьми мой рассудок.
Душа там парит над вращением суток,
под солнцем в пыли и под бледной луной
и клич не смолкает: Вонзим по одной!