Ничего не могу написать.
Вот пойду, словно рыба, плясать
на хвосте, представляя полёт,
воображая, что я самолёт.
И метафоры пусть из воды
выплывают туды и сюды.
Буду я графоманить окрест
аж пока меня время не съест.
У меня был читатель один,
только он донырнул до глубин,
где я жабрами мёл по песку,
из песка высекая тоску.
Но и он задохнулся, утоп,
в лёгких сделался взрыв или хлоп.
Бедный малый, он жертва ума,
написавшего в рифму тома.