Воды испить из тайных родников,
пока ещё не сделался безумен.
Из сот взлетают пчёлы голосов,
которые как рой гудящий в сумме.
Мелодия блуждает наугад,
пчелиный рой нектар цветочный ищет.
Но веки тяжелеют и болят,
а ветер петь мешает, ветер свищет.
Свинцом налиты веки, век дрожит
и зыблется, как пар на солнцепёке.
Душа к пустой странице не лежит,
но неизвестны исполненья сроки.
И неизвестна первая скрижаль,
та первая, разбитая во гневе.
И жизни, что ушла, немного жаль
и гибнет злак от сорняков в посеве.
Пустеют соты, пчёлы так гудят,
как колокол далёкий отпеванья.
Спят города, века уснули, спят,
а будущее словно изваянье.