Мой милый друг, я писем не писал сто лет,
Все ждал кого-то или что-то
Рука дрожит, внутри покоя нет,
Ко мне уныние выстлало дорогу,
В душе я угасаю понемногу,
И обращаюсь в мыслящий скелет.
Предвижу, что не встречу ваш ответ.
Я полюбил, зачем таить я буду
Простую истину, тем более от вас
Ушла из сердца ледяная вьюга,
Я от нее желал избавиться, но в раз
Меня настигли новые недуги.
Мечтал наивно, жалкий я глупец,
Что буду счастлив, окрылен, отнюдь не свержен,
Подарит силы, непоколебимость мне
Её волшебный образ легко-нежный.
Зачем? Зачем себя напрасно тешил?!
Ведь я заранее предчувствовал и знал,
Что ничего не будет, рухнут призраки надежды,
Из-за судьбы явившей злобный свой оскал.
Наверное догадались вы уже,
Прочтя бездрадостные эти строки,
Она мертва и я погиб душою вместе с ней,
Смерть оборвала и ее и мои сроки.
Я только тело, а внутри есть что-то?...нет,
Ни радости, ни мира, ни покоя,
Я говорил вам, я лишь мыслящий скелет,
Погибель жду, я этого не скрою.
Принять мне лучше пулю или яд,
Чем жить и знать, что жизнь есть сущий ад.