Всегда с тобой – торжественны, тихи,
правдивы, как расчерченные мелом
квадраты и круги - твои стихи,
почти неразличимые на белом
пространстве незакрытого окна.
В глазах – песок случившихся бессонниц,
и в пятнах предрассветного сукна
ты видишь силуэты красных конниц
и красных жниц. Уже невмоготу
от белых строк,
и строф,
и прочих-прочих -
писать бы, но…
«Ату его, ату!» -
последние минуты сворой гончих
беснуются и гонят в трудодни.
Ты чувствуешь: пора – тяжёлым телом.
А белые стихи…
Нужны они,
такие незаметные на белом?